lunes, 22 de febrero de 2010

...Simplemente ES...


Que el aire de aquel tubo de escape no me convence de su única opción para ser respirado, que mi nariz es mía y los pulmones los lleno con lo nocivo, vecino y amable de las olas por las que el día nada hacia la noche...

...que sacudo el pelo y se me pierden las ideas hacia una huida que a solas seguramente pisare intermitentemente acompañada...

... Al alba le dejo a Luna todos los sueños que los gritos nocturnos de un No me roba en cada almohada que recorro...que los cuide...que los deje ahí...que los descuelgue una tormenta y me pille con los brazos abiertos, para cogerlos que son míos...los hice yo a golpe de ojera...con cada trueno se aclara el alma...y cada gota desea explotar a patada de charco...

...Yo te cuento todas las mentiras que dice el periódico que tiene mi verdad...iré al rescate de todas las verdades que no dicen que tiene una mentira...no ves que entre la M y la V solo hay letras conjugadas por mil lenguas... y a mi que más me da si latir paso de moda...

... yo no pretendo cerrar cicatrices con el sudor de mis muelas... a mi lo que me gusta es lanzar mi corazón y salir corriendo detrás de él, y patinando con la espalda en el suelo mientras llueve poner el pecho antes de que caiga...y tumbada reir...empaparme de risa y respiración...

... No me digas que esta noche vas a faltar a la cita del lenguaje de una H... Yo ya he empezado me estaba atando el último murmullo que descifre de tu rostro antes de que me dijeras que aquello no era posible, yo ya he empezado a correr hasta el ombligo de la ciudad para gritarte que si...que Si...desde el rincón que quieras... aunque no vengas...aunque ya no me acompañes... sin condición... pero lo haré... y llorare hacia arriba que es como se le llora a la intensidad cuando te sonríe...

martes, 16 de febrero de 2010

Y ahora...

... Pasan los años... y son  exactamente las mismas palabras en diferentes bocas...que como truenos desnudan mi estomago en dos, mientras aprieto las tripas para que no se divida...para no tener que sacar de la antigua L de mi mano izquierda el latigo que ...el que deja marcas...

... Las mismas ganas de correr, de romper el viento...

 ... Comos dos ventanas abiertas mis oidos...las mismas palabras...puertas que de repente se cierran dentro de mi, con el eco dentro de mi cabeza, se cierran..., se cierran...



... Y ahora ya me queda claro...me quedo dentro...

lunes, 15 de febrero de 2010

...te di con Es...



Se sentó una vez más en el bordillo de la carretera...la ciudad parece marcada por el aviso de nieve...solo es un aviso...sin embargo en la calle solo camina sus anchas el aire...ese que no vemos...pero que de tocar a veces hasta cala...como los sentimientos que por invisibles entran donde quieres y no...

Se sentó en el bordillo...es curioso...cada piedra, gravilla que compone el asfalto...seguro que antes de sentirse pisada, fundida con otras piedras, con otros elementos, antes de sentirse útil, o antes de divorciarse de su camino para convertirse en el camino de otros...antes de convertirse en parte de la piel de una ciudad que necesita de poros  alcantarillados para desahuciar el humo de los lunes grises...antes...antes de todo eso, era eso una piedra...diferente y única a todas las que hay que digo en la ciudad...en el mundo...

Y a mi me duele...me duele justo eso...aunque el común y plural de la palabra edificio, de ,por su orden la forma a la plazuela de la calle infancia...a mi me pesa...y si me pesa la barbilla toca el pecho...y se hace hueco a cara cansada...

Se sentó en el bordillo...dios santo...no es solo una carretera...extendió la mano con los ojos cerrados y la llevo lentamente hacia el mismísimo asfalto...porque para ser tacto hay que tenerlo primero...pudo contar cuantas pequeñas piedras caben en la yema de un solo dedo...y le dio miedo plantar toda la palma, por que a veces querer abarcar de más significa restarle piel al menos...

Que le entraron ganas de llorar apretando los puños...de marcharse en busca de alguien que solo con ver la marca de la linea de la mano lo entendiera...lo sintiera...se le encogiera el estomago, parando los segundos en cada temblor sin ser consciente de que hace malabares con ellos, jugando en la comisura del otro a no ser el plural de verbo sentir...

Que le entraron ganas de gritar por dentro apretando los ojos para no despertar al mayor de los silencios el que habita en el cruce que lleva del Paseo Olvido a la Glorieta de los recuerdos esquina con el presente.

Se levanto una vez más del bordillo de la carretera...por taxi su cuerpo...



- ¿ A donde se dirige?

-Hoy... a casa llevame a casa...

sábado, 13 de febrero de 2010

13 de Febrero...

... porque sobran las razones...

domingo, 7 de febrero de 2010

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Wendy: Conoces algun hada Peter?


Peter Pan: Si pero ya estan casi todas muertas. Veras Wendy cuando el primer bebé rió por primera vez, la risa se rompió en mas de mil pedazos y todos se esparcieron dando tumbos, ese es el origen de las hadas y ahora cuando un niño viene al mundo su primera risa se convierte en un hada, por eso debería de existir un hada por cada niño/a.


Wendy: Debería? No existen?


Peter Pan: O no!!! Los niños de ahora "saben" muchas cosas, dejan de creer en las hadas muy pronto y cada vez que un niño dice "no creo en las hadas" en algun lugar hay un hada que derrepente cae muerta...

miércoles, 3 de febrero de 2010

Pies frios...

La intensidad de las palabras...Continentes de contenidos...y llegan o se desvelan en un mismo lugar...a los limites de la intensidad...que hablar de verdades o mentiras es casi dejar de hablar...

Rebolcarte en un folio en blanco y a zarpazos de instintos manchar la hoja, con tinta y carbón de impulsos, dar una vuelta y otra, arrugar con la palma de la mano tan solo un ápice del papel, sonreirle a una esquina para derramar maldiciendo gestos en otra...provocar al interlineado, para que saque sus curvas de paseo y se pegue al renglon de los suspiros compartidos. Exclamar a la melancolia para que en un circo de papiroflexia infantil  haga un avión de papel, mandando un mensaje a todas esas partes de la palabra "ninguna" que siempre contiene la esperanza...

Desnudar el cuerpo y envolverte de ese color frio en blanco que da a veces la resta del papel en soledad...dejar la ropa interior al margen... y poner de titulo, un grito tan grande en altura que haga volver al coraje rotando de nuevo el folio a su estado natural... que no siempre va subrayado como el normal.

... Y ahora si...


... La Densidad de las palabras...